(di Samantha De Martin)
MATTEO BUSSOLA, ‘IL ROSMARINO NON
CAPISCE L’INVERNO’ (Einaudi, Stile libero, pp.160, euro 16,50)
Attraverso una scrittura schietta, quasi disegnata, Matteo
Bussola affida le sue pagine a diciannove donne che
restituiscono piccoli quadretti di vita quotidiana dalla
coinvolgente intensità.
Questi frammenti di vita, sospesi in contesti spazio-temporali
appena accennati, hanno per protagoniste donne qualunque,
indagate senza indugi dalla mente di un uomo, lo scrittore, che
prova (riuscendovi) a guardare il mondo con i loro occhi. Ogni
racconto, mai banale e dagli esiti affatto scontati, è affidato
a eroine fragili e forti, inquiete e felici al tempo stesso, che
considerano l’amore – per un’amica, un marito che non c’è più o,
semplicemente, per una cagnolina dal nome storto abbandonata in
un canile – l’occasione decisiva per tentare la rinascita. Donne
che vivono quotidianamente la loro battaglia contro i
pregiudizi, che sono cadute e si sono rialzate, perché in fondo
“anche a inciampare si fa un passo avanti”. Come in un quadro di
Edward Hopper, le solitudini (e il dolore) delle protagoniste
tessono una traccia che tiene unite vite (e pagine) popolate da
storie diverse. Ma a permettere loro di tenersi per mano,
nonostante le loro vite diverse, è soprattutto la capacità di
resistere, con coraggio, ai marosi dell’assenza, della
nostalgia, dell’abbandono, dei tradimenti. Bussola associa le
sue donne alle foglie della pianta del rosmarino che sfida il
gelo dell’inverno per rinascere in primavera, più forte,
nonostante le cicatrici provocate dal freddo che si porta
addosso. E non è un caso forse che l’autore attinga al profumo
di questa pianta consacrata dai Greci ad Afrodite, simbolo di
amore, ma anche di immortalità e ricordo. Lo scrittore e
fumettista di Verona appena sbarcato in libreria con l’ultimo
romanzo ‘Il sole nelle pozzanghere’ (Einaudi), dedicato al
bisogno di legami umani, cattura l’attenzione a partire dalla
copertina. In questo corteo di corifee in testa alla vita, fatto
di scelte che le cambieranno per sempre, dal tono malinconico
solo in apparenza, c’è Margherita, infermiera oncologica che
impara come talvolta “ci illudiamo di salvare chi amiamo
provando a salvare qualcun altro che ce lo ricorda”. Aurora non
sente il bisogno di un figlio per timore di farlo soffrire,
mentre trova la felicità nell’amore dell’uomo che le sta
accanto. Ci sono donne che uniscono i loro dolori, trasformando
esperienze in occasioni, mentre bastano un’acconciatura vezzosa
o un tocco di rosa sulle guance per riconquistare se stesse.
Madri, sorelle, amiche coraggiose innescano storie che sfidano i
cliché, ribaltano punti di vista, attraversando trasversalmente
e antropologicamente i tempi. Alcune credono di bastare a se
stesse, altre imparano che non c’è niente di male a chiedere
aiuto. L’ultima storia non ha il nome della donna che scrive, ma
in compenso restituisce al lettore la memoria di Mira, il nome
di un’assenza. E il dolore si fa catarsi che fa rinascere in
forma diversa, offre una possibilità nella lacerazione, mentre
l’amore di tutte rivive in una lettera, in un fiore di carta
lasciato sul tavolo, nel nome di Aika, la bambina che vede
crescere la futura sorellina nella pancia di una mamma che non è
la sua. L’autore affida alcuni semplici punti di vista a frasi
epigrafiche. “Per un attimo ho pensato cosa ci siamo perse per
il nostro desiderio di restare al sicuro”, svelandoci poi che
“anche gli onesti possono trafiggerti con una lama, soprattutto
se sono coloro ai quali hai affidato il tuo cuore”. Poi la più
vera: “Non sarebbe bello se, per una volta, alla faccia dei film
con Bruce Willis e delle favole fosse una donna a salvarne
un’altra?”
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